большую часть времени тебе похуй на меня; на то, как я провожу своё свободное время; на то, где я, с кем я, и что я делаю. а тут ты начинаешь на меня просто откровенно выёбываться. я виноват, что у тебя с похмелья паршивое самочувствие и настроение? нет. я виноват в том, что ты пробухала всё то время, что я ныл отцу в жилетку насчёт института? нет. я виноват в том, что тебе похуй на меня, но не похуй на бутылку? НЕТ, БЛЯТЬ, НЕ ВИНОВАТ. так какого хуя ты лезешь в мою жизнь со своими ёбаными нравоучениями?!
почему отец смирился с моими гулянками и адекватно к ним относится?! почему не орёт на меня и ни в чём не упрекает?! почему он, блять, поддерживает меня в самые трудные минуты, а ты бухаешь, как последняя бомжара с уделки?!
последние пять-шесть лет тебе было и есть похуй на меня. потому что ты почти постоянно пьяная в дымину. так почему, когда ты трезвая, точнее на отходосах после пьянки, ты лезешь в мою жизнь, на которую тебе насрать?! почему тебя нет рядом, когда ты мне нужна? почему ты пьёшь, когда у меня проблемы, и мне не с кем поделиться? почему, когда ты бухаешь, я должен держать в себе те вещи, которые могу сказать тебе, но не могу сказать отцу? мама, почему?
ты не ответишь. ты не можешь ответить. ты можешь только бухать или по трезвости упрекать меня в чём-либо.
это больно, мама. это обидно, мама.
не удивляйся теперь тому, что я замкнут в себе.
не удивляйся теперь тому, что я ни во что тебя не ставлю.
не удивляйся, мама, что отец для меня значит больше, чем ты. что я доверяю ему больше, чем тебе.
я всё равно люблю тебя, но ты делаешь мне очень больно.
мама.
мне тяжело жить с тобой, когда ты такая.
пойми это, наконец. изменись ради меня. мама.